Lesung mit WIGLAF DROSTE

Wer seine Rübe jeden Tag mit Bild, Brüllradio und Gestörtenfernsehn vollprengelt, kann sich über Gammel im Fleisch nicht mit Recht beschweren. Der veritable Fraß entspricht dem medialen. Billigbilligbillig will es der Dauerkonsument, Parolen wie "Geiz ist geil!" ahndet er nicht mit Boykott, Scheibeneinwurf oder stillem Vorübergehn. Sie gefallen ihm, und genauso steckt er sich jeden Dreck auch in den Mund und nennt das: essen. Dabei ist es nur Mangel an Selbstachtung und Verstand. Dass ein möglichst viel Gewinn abwerfen sollender Würgschmackofatz nichts taugen kann, ist leicht auszurechnen. Wer den Schangel erwirbt und verzehrt, begeht an sich selbst die Körperverletzung, zu der die Händler und Verkäufer mit Freuden Beihilfe leisten.

"Ach, wenn wir doch heute einen Tucholsky hätten! wird immer gern stoßgeseufzt, aber wenn mal einer auftaucht, dann merkt es doch keiner. Wiglaf Droste, dass wir uns nur recht verstehen, ist der Tucholsky von heute" - Willi Winkler, Süddeutsche Zeitung.

Droste legt seinen fünften Band mit Kolumnen bei der Edition Tiamat vor. Er beschreibt Auftritte von Tom Waits und Van Morrison, von Nancy Sinatra und Lou Reed, er gratuliert "Ja der Franz" Beckenbauer zum 60. Geburtstag, er läßt Kinky Friedman hochleben, er forscht der Wüste in Reinhold Messner nach. Seine Beobachtungen sind genau, er übertreibt nie, seine Belehrungen sind nützlich, seine Bücher sollten "in keinem deutschen Heim" fehlen, meinte die Zeit. "Drostes Bücher zählen hierzulande zweifellos zu den fiesesten", schreibt die SZ, "doch bei näherem Hinsehen wird deutlich: Was zunächst wie polemische Hetze klingt, ist in Wahrheit exakt recherchierter Wahnsinn. Erfrischend, weil nie miesepetrig, sondern in seiner Bosheit stets hintergründig lächelnd, schießt er in alle Himmelsrichtungen." Aber noch viel schöner: "Mit gnadenloser Beobachtungsgabe stößt er seinen Opfern die Widerhaken des Alphabets in die Seele." hier gelesen

Die rauchende Frau
Eine Liebeserklärung

Frauen, die rauchen, sind klasse. Wenn man sie anruft, sagen sie Sachen wie »Nein, ich kann jetzt nicht, ich muß gerade meine Haare entbeinen«, und dann hört man sie einen tiefen Zug aus der Lulle nehmen. Man sieht sie vor sich, wie sie da in ihrer Küche sitzen, inmitten einer gigantischen Unordnung, und den ganzen Tag tun sie sinnlose Dinge, zu denen Männer oder nichtrauchende Frauen niemals fähig wären.
Rauchende Frauen versetzen Männer in intellektuelle Raserei und stacheln sie, einfach so, nur durch ein bißchen Paffen, zu Höchstem an. Das Höchste aber ist dies: Ein ansonsten recht zurechnungsfähiger Mann verfällt angesichts einer schmökenden Frau schlagartig dem Wunsch, ihr zu gefallen, und sagt: »Ich brauche keine harte D-Mark. Hart bin ich selber.« Zur gerechten Strafe wird er in Folge von der rauchenden Frau zirka alle fünf Minuten angerufen und mit dem Satz »Junge, mach die D-Mark weich! Ja! Ja! Ja!« weiter angefeuert.
Nichtrauchende Frauen sind völlig scheiße. Sie haben Sprühdosen dabei und sprühen »Männerkrieg ist Frauenmord« an irgendwelche Wände. Das finden sie gut, und es fällt ihnen dabei auch gar nichts auf. Nichtrauchende Frauen sind sowas wie Eva Braun und müssen daher das Schicksal Eva Brauns teilen: an der Seite eines bekloppten Vegetariers verdorren. Claudia Nolte zum Beispiel würde nie rauchen, denn: Die deutsche Frau raucht nicht! Sondern riecht ein bißchen nach Turnhalle und Medizinball. Und sieht auch genau so aus.
Rauchende Frauen dagegen hätten den Faschismus verhindert. Hätten 1933 mehr deutsche Frauen geraucht, ein Würstchen wie Hitler hätte niemals etwas werden können. Doch statt zu rauchen, himmelte die deutsche Nichtraucherin den Führer an. Warum? Weil der auch nicht rauchte. So simpel sind Nichtraucherinnen oft gestrickt. Von der Roten Armee, die Hitler zu Fall brachte, sind dagegen folgende Verse überliefert: »Hört den Russen zärtlich hauchen: Komm Frau! Komm Frau! Du sollst rauchen!«
Stoisch, ja heldenmütig läßt die rauchende Frau mannigfaltige Anfeindungen an sich abperlen. Aus der täglich größer und niederträchtiger werdenden Gemeinschaft der AOK-Aktiven, die joggend um die Häuser torkelt, ist sie, als »überraucht« eingestuft, längst ausgemustert worden. Das ficht sie nicht. Cool qualmend steht sie auch im Winter auf Balkonen von sogenannten guten Freunden, die ihren »Es ist nichts Persönliches, aber ich vertrage den Rauch einfach nicht«-Faschismus dringend ausleben müssen und anschließend weder gut sind noch Freunde, sondern unmenschlich hart gestraft: Unter sich und ihresgleichen müssen sie bleiben.
Wundervoll ist es, einer rauchenden Frau bei ihrer Haupttätigkeit zuzusehen ö dem Rauchen. Lässig sitzt sie am Tisch, schlägt lange Beine übereinander und lackiert ihre Fingernägel. Und raucht dabei, die wippende Kippe zwischen den Lippen. Beziehungsweise die wuppende Fluppe zwuschen den Luppen. Da muß man dann nicht in ein zivilisiertes Land fliehen, sondern bleibt in der Barbarei, die allein gemildert wird durch das Frauenrauchen, durch die rauchende Frau.

ZEITmagazin: Vor was fürchten Sie sich?

Wiglaf Droste: Vor deutschen Autofahrern. Vor Beziehungsgesprächen, wo man die Wahrheit sagen muß und nicht höflich lügen kann. Und dumm sterben und's nicht mal merken, das wäre wirklich peinlich.