Ich sitze in der Straßenbahnlinie 3, die Beine angewinkelt. Die DVB läßt nicht viel Spielraum für Fußathleten. Am Fenster vorbei ziehen alte, teilweise barocke Gebäude und Menschen auf Fahrrädern, unter ihnen ebenfalls alt bis barock aussehende. Ich fühle mich gut, Kopfhörer versiegeln meine kleine Kopfwelt – allein der Sitz bleibt Verbindungsstück zum Hier und Jetzt. In dieser vermeintlich sicheren Situation, dringt ein Geruch in meine Nase ein. Ein Geruch der in Straßenbahnen unvermeidbar scheint; ein süßer schweißgebadeter Hautgeruch, gepaart mit Ausdünstungen einer größeren Menge Alkohol. Ich schaue mich um, will wissen ob ich den Verursacher ausmachen kann und durch gezieltes Umsetzen mir und meiner Nase ihren unbekümmerten Zustand wieder zurückbringen kann. Mein Plan scheitert; fast jeder Mensch in meinem Abteil erfüllt die selbst ausgedachten Kriterien eines Stinktieres. So bleibe ich sitzen und drehe mein Gesicht wieder Richtung Fenster. Jetzt erhasche ich einen Blick auf einen quadratischen, in sich verschobenen Steinbau. Das andere Elbufer ist erreicht, bald habe ich es geschafft. In großer Vorfreude spiele ich an meiner Tasche herum, laß mich ablenken, gerate schnell wieder ins Träumen zum Takt meiner Musik. Als ich das nächste Mal aufschaue, weil mich jemand an meiner Schulter berührt, schaue ich in das Gesicht einer freundlichen alten Frau. Sie riecht nicht unangenehm, sogar ein wenig nach Lavendel, deshalb lächele ich zurück. Ein törichter Fehler, wie sich nur wenige Sekunden später herausstellt. Die Lavendelfrau glaubt an Gott. Sie glaubt an Gott, doch das schlimme daran ist, dass sie offensichtlich glaubt Gott würde sie mehr mögen, wenn sie fremde Menschen in Straßenbahnen anspräche um sie von ihrem Glauben zu überzeugen. Für mich ist es zu spät so zu tun, als ob ich nicht mitbekommen hätte, dass sie mir ihre private Absolution erteilen möchte. So höre ich sie sagen, sie hätte mich vor einem Jahr schon einmal getroffen und nun wäre es Zeit, mir einen Brief zu geben. Als ich das gefaltete A4-Blatt aufklappe bin ich verwirrt: Woher weiß die Lavendelfrau, dass Gott nach mir auf der Suche ist und, noch erstaunlicher, er sich danach sehnt mir seine Liebe zu schenken? Und riecht sie nicht eher nach verblühten Veilchen als nach Lavendel? Ich lehne höflich ab, wünsche ihr einen schönen Tag und sehe wie sie sich an einen anderen wehrlos nach unten schauenden Fahrgast heranpirscht. Ein ganz klein wenig hoffe ich dass dieser Fahrgast furchtbar stinkt.

Dieser Beitrag wurde von the cat empire: 16 Jun 2006, 09:53 bearbeitet

Michael Maier ist aber auch ne selten dämliche Aliteration


Programmierung

Tja so isses.
263 Menschen setzten sich in eine Prüfung obwohl sie in den 90 Minuten weitaus bessere Sachen
machen hätten können, wie :
Im Kindergarten den kategorischen Imperativ erklären.
Im Grossen Garten mal nen Schatz suchen.
Oder nach Hause, bei den Eltern mal wieder was richtiges Essen gehen und Papa mal die Meinung
sagen, dass Informatik total Scheisse ist und man lieber Rockmusiker werden möchte, und
"dass einem dieser ganze übertriebene Bürokratisierungspathos sowieso ankotzt, du musst nicht
deinen Garten mit nem Zirkel und nem Lineal maßstabsgetreu für ne Modelleisenbahn nachbauen,
ist ja auch nur so ne Ersatzbefriedigung. Und diese Analsex und Bondage Abos die ich beim
Emailschreiben in den Iexplorer Fvoriten entdeckt habe, sprechen ja auch für die Analfixierung und
pathologische Libido, die bei solchen typisch deutsche Bürokratenseelen, wie dir ja sowieso
ausgeprägt ist.
Vielleicht solltest du mal überdenken was du unser Familie damit antust.Faschistensau !".
In 90 Minuten kann man echt viel mit seiner Zeit machen. Wer weiß vielleicht hätten tödliche
Gammastrahlen,die Eiszeit, Asteroiden, Weltraummutanten oder Japanische Urzeitmonster Dresden
plattgemacht, und man hätte Programmierung geschrieben.Wär doch nicht schön. Schönes Wetter
war ja auch.
Aber man hat ja seine Zeit rausgeschmissen, umsonst gelernt, nichts zu Stande gekriegt, wurde als
Versager abgestempelt, hat jetzt dieses Kainsmal, wo dieser
Versagenssplitter sich tief in die Nebenhöhlen einbrennt und dieser Abelwixxer mit seiner 1.0 noch
im Himmel ins Fäustchen lacht. Eine Versagensspirale Programmierung nicht, Vordiplom nicht,
Enterbung, keine Sozikohle, Alk verträgt man sowieso nicht, und Crack rauchen is nicht wegen
Asthma.
Und dann noch Hartz IV wo man sich mit Branntweinpaule und Vierfingerloui nen Mad Max
Käfigkampf im Arbeitsamt liefern muss um Lebensmittelmarken zu kriegen.
Was hätte Christiane F. jetzt getan ?
Hmm.
Sich was gedrückt.
Aber man hatte ja schon als Kind Angst vorm Impfen und nichtmal ne handsignierte David
Hasselhoff Autogrammkarte hätte einen vom Weinen abgehalten.
Also Fragen wir lieber anders. Was hätten die Helden seiner Kindheit jetzt getan.
Bud Spencer, Saber Rider, Cpt. Future, Che Guevara, Pittie Platsch, was macht ihr wenn euch
scheisse passiert ?
Aufgeben sicher nicht.
Also los, jetzt wird gelernt alles wird nachgearbeitet, Bhakti yoga, ein paar Hare Krishnas fürs neue
Leben chanten, und dann geht es ab, schonmal die Skripte ausgraben, Rechner an, und dann nur
noch Doom 3 auf Nightmare durchzocken, sich ne neue Sortiermethode für seine Mp3's einfallen
lassen, und dann. spätestens Weihnachten....


Seltsames über meine Heimatstadt (Stadt der Rosen)

Statt der Rosen keine Bilder mehr

Ein Mann steht jeden Abend am Kriegerdenkmal.
Sein fernglas richtet er nicht auf Ratshaus, nicht auf Ratskeller,
nicht auf den Stadtpark.

Halten sie ihn auf, er mauert unsere Bilder in seinen Augen ein, lässt sie nicht wieder hinaus.

Er sieht die Strasse hinunter, und raucht nicht mehr. Seit der Nikotinkonsum
die Bekämpfung des internationalen Terrorismus möglich machte hat er aufgehört.
Man sieht es ihm noch an, seine Rechte presst dass Fernglas auf seine Augen,
manchmal wird die Linke zum Mund, nur um sie wieder nach unten zu
drücken.
Verdächtig,Verdächtig,sehr verdächtig ! Finden sie nicht ?

Der Mann steht am Kriegerdenkmal und stieht die Bilder aus unserer kleinen Stadt.
Die Menschen trauen sich nach Dämmerungsbeginn nicht mehr auf die Hauptstrasse.
Wenn doch pressen sie sich auf dem Gehsteig zusammen an die Hauswände,
gleiten mehr als dass sie laufen, ziehen Putz und Kalk mit sich, stauben ein,
werden grau und nichts bleibt von ihnen , sobald er sie erspäht.
Sie hätten schon längst handeln müssen.

Keiner geht mehr einkaufen, wer hat vor abend denn Zeit dafür,
jetzt wo die Tage kürzer werden. Der Geschäftsführer vom Spar hat schon die Fliessen,
des Fleischereistandes herausgerissen, Humus darüber gekippt und pflanzt jetzt Radieschen an.
Seine Familie sitzt seit Tagen im Keller und sieht ihm dabei zu.
Unsere Stadt stirbt aber die Leute können nicht weg,
die Arbeitsamtkarteikarten haben sie festgekettet an ihren Wohnsitz.


Schreiten sie ein, ehe es zu spät ist.


Statt der Rosen
kalter Glanz

Die öligen Tränen der rostenden Industrieskelette lassen einen See wachsen.
Schritt für Schritt versinkt eine Stadt, während die Wellen langsam steigen.
Der Postbote quält sich trotzdem
Tag für Tag weiter auf seinem Rad durch die Teerpfützen. Seine gelbgoldene Uniform ist
schon lange stockfleckig. Die Mütze hat er verloren.
Sie dient mittlerweile Wildgänsen als Nest.
Er legt viel Wert auf Traditionen und Pünktlichkeit, aber Teer ist auch schon in seinen
Wecker getropft und so drehen sich die Zeiger von Tag zu Tag langsamer.
Seine Augen haben einen kalte Glanz entwickelt, seitdem es nur noch Mahnbescheide gibt
und es für die Stadt seit mittlerweile vierzehn Jahren Herbst bleibt.
Bei Urlaubskarten und Liebesbriefen wischt er sich trotzdem noch immer
eine Träne von der Wange.
Aber sie sind selten Geworden.
Heute fand er den ersten Mahnbrief an den Bürgermeister in seinem Korb.
Scheinbar war er nicht zur zeremoniellen Schließung der Autobahnabfahrt erschienen.
Er fährt an der vernagelten Kirche und den eingeschlagenen Schaufenstern der Ladenzeile vorbei.
Er fährt nicht zum Bürgermeister.
Er fährt zum See.
.........................................Morgen
....................................keine......
..............................Post.............