eXma schreibt Kurzgeschichten

Ich finds merkwürdig, dass hier versucht wird den Stil eines bestimmten Autors zu adaptieren. Welchen Sinn hat das denn? In diesem Fall hats leider (noch) nicht ganz funktioniert, weshalb es nich sooo toll ist. Aber wenns dann klappt, dann kann man schreiben wie Bukowski oder was? Ich versteh den Sinn dahinter nich. Wäre es nicht besser einen eigenen Stil zu entwickeln, einen der auch nicht absichtlich an einen anderen angelehnt ist? Is ja schwierig genug.

... ... ich lief in Lichtgeschwindigkeit zu meinem Freund Klaus.

Der erste Tag - immer noch

Um mit Lichtgeschwindigkeit zu laufen, muss ich vor mir eine freie Strecke haben, denn sonst könnte
Frau Ursela Grubenberg und ihrem Hund das gleiche passieren wie letzte Woche. Letzte Woche bin ich
so schnell an der alten Dame vorbeigelaufen, dass ihr beinahe das Herz aus dem Rock gefallen wäre.
Ein D-Zug sei an ihr vorbeigerauscht, schimpfte sie. Einen Mordsschrecken habe man ihr beschert.
Daisy - ihr Affenpinscher - schaut aus, als käme er aus einem Windkanal voller Haarspray; von
hängenden Ohren kann keine Rede mehr sein. Sie glaubt sogar, dass die Ohren ein wenig länger
geworden sind; er sieht aus wie eine Nachttischlampe, beklagte sie sich nochmals. Das alles berichtete
sie meiner Mutter. Zur Strafe musste ich für Frau Grubenberg einen Kuchen backen, und als
Belohnung durfte Vater mir helfen. Vater und ich machen den leckersten Käsekuchen in ganz
Hamsdorf, mit einem Boden aus Kekskrümmeln, vielen Himbeeren und zum Quark etwas Ahornsirup.
Ein Kuchen so schön wie er riecht. Und warum er so gut schmeckt, will ich auch verraten. Wenn die
Ofenwärme den Kuchen schon ganz wumpig und goldgelben gemacht hat, dann schmiert Vater einen
Schaum darauf, den ich aus Eiweiß, Puderzucker und Zimt zaubere. Vater nennt das Baiser, ich nenne
es Zuckerhaube oder Zuckerkruste oder manchmal auch Tränenzucker, denn er wird schnell fest, und
wenn sich der Kuchen abkühlt, dann kommt die Feuchtigkeit aus der Käsemasse durch den
Zuckermantel und bildet Perlen, die aussehen wie Tränen. Und als ob der Käsekuchen nicht schon gut
genug schmecken würde, durfte ich auch noch den Hund von Frau Grubenberg ausführen, damit sie
ihre Beine zur Fußpflege tragen konnte.

Also, bevor ich wie ein D-Zug losfahre, schaue ich jetzt nicht nur nach rechts und links, sondern auch
nach hinten und nach vorne, ganz weit nach vorne, dort wo die Farben verschwinden, dort wo der Weg
zum Punkt wird, dort wo alle Dinge grau sind und ich so oder so gar nicht weiß, ob dahinten alles frei
ist. Und es geschah, dass aus dem Weg zu meinem Freund Klaus eine lange, lange Reise wurde. In
Windeseile war ich vorbei an den drei Kirschbäumen, dem ungepflegten aber hübschen Garten, dem
grünen Holzzaun, der das Haus von Familie Karlson umzäunt; vorbei am roten Gartenzaun, hinter dem
Lisa oft auf mich wartet, um mich für ein kurzes Stück zu begleiten - ein Wettrennen zwischen vier
Pfoten und zwei Beinen, dass ich immer gewinne, wenn die Wegkreuzung erreicht ist und der Zaun so
plötzlich in eine andere Richtung steht. Ich war noch nicht einmal außer Atem, als sich mir eine Hürde
in den Weg stellte, ich mit aller Kraft meine Schuhsohlen in den trockenen Kies presste, um nicht
gegen das kleine aber blonde Hindernis zu laufen; ein Hindernis namens Karin. So überrascht ich war,
so beeindruckt war sie von der Staubwolke, die sich hinter mir aufbauschte und leise zum Himmelblau
aufbrach. Karin ist meine Banknachbarin, die Klassenschönste und nimmt Klavierunterricht. Wenn sie
lacht, dann sieht man ihre Zahnspange, bei Sonnenschein funkelt die wie eine Fahrradfelge. Ich glaube,
dass Karin mich nicht mag. Sie ist fast nie alleine, hat immer andere Mädchen um sich herum. Ihr
Benehmen ist umso schrecklicher, desto mehr Mädchen sie um sich hat. Wenn ich ihr auf dem
Schulhof begegne oder ich in den Klassenraum komme, dann schauen sie kurz, flüstern mit der Hand
vorm Mund und kichern wie ein Rudel Hühner. Manchmal ruft sie Träumer. Ich verstehe sie nicht. Für
jeden Träumer denke ich mir einen kleinen Streich aus. Erst neulich habe ich einen riesigen
Tintenklecks in ihr Pausenbrot gemacht; eine ganze Patrone habe ich ausgedrückt. Das halbe Brot
verschlang sie, dann wurde sie rot vor Wut. Zum Glück standen wir jetzt nicht auf dem Schulhof und
sie fragte: „Hallo schneller Prinz. Wohin des Weges?““
„Einmal um die Erde und zurück.“, sagte ich.
Sie fragte, ob ich denn schon in ihr Poesiealbum geschrieben habe; morgen ist der letzte Schultag und
sie würde es gerne wiederhaben. Erwischt. Ich sagte nichts, hüpfte von einem Bein aufs andere Bein,
gab ein paar Halbtöne von mir und bohrte mit dem Finger im Ohr. Wie konnte ich ihr sagen, dass ihr
Poesiealbum auf der Heizung liegt, noch nicht ganz trocken ist, viele Seiten verbrannt sind und
überhaupt wie ein Aquarellmalbuch aussieht, aus dem Farbe tropft. Das mit dem Poesiealbum ist eine
lange Geschichte. Es passierte, als ich auf Toilette saß und mich mit viel Not meiner Seite hingab. Ich
hatte alle Fragen beantwortet, hab gelogen bei der Lieblingsmusik und schrieb die Wahrheit bei der
Augenfarbe, auch habe ich meine Seite mit einer Zeichnung verschönert - eine fliegende Kuh mit rosa
Pantoffeln und Zebrastreifen. Als ich die Streichhölzer auf dem Badewannenrand liegen sah, kam mir
eine glorreiche Idee in den Kopf. Meine Seite sollte zur Schönsten im ganzen Poesiealbum werden; wie
ein altes Pergament sollte sie aussehen, wie ein längs vergessenes Blatt Papier, verschlossen in einer
Truhe auf dem Dachboden einer Dorfkirche. Ich zündete einen Streichholz, wurde ganz hibbelig und
warf ihn schnell wieder zwischen meine Beine hindurch in die Toilette. Ich zündete noch einen
Streichholz und schaute zu, wie das kleine warme Licht an den Blatträndern zu knabbern begann.
Bevor ich mich versah brannte auch schon eine ganze Seite. Am Anfang nur die mit der Kuh drauf,
doch es folgte noch Eine und noch Eine. Jetzt war ich nicht nur hibbelig, sondern hüpfte auch von
der Brille, zappelte und warf das Poesiealbum in die Toilette; das zischte und hat fürchterlich gequalmt.
Nun liegt das Aquarellmalbuch auf meiner Heizung und sieht wahrlich aus wie ein alter Fund.



Und in wenigen Tagen wird erzählt, was passiert, wenn man seine Klassenkameraden anlügt und
Kröten in Kochbücher presst.

Dieser Beitrag wurde von zorronte: 01 Dec 2006, 09:06 bearbeitet

schöne geschichte. fehlt zwar ein roter faden, aber generell ist es sehr schön geschrieben.

oh mann, leider bin ich erst jetzt zum lesen gekommen. später kommentar, aber auch ich muss mich anschließen: die penis-geschichte ist einfach schlecht. und zwar abgrottentief....
hey, du bist deswegen kein schlechter mensch (hoff ich mal)

danke für dein posting. mit so einem kommentar kann ich etwas anfangen.
aber meinst du mit "gerade das ende" den gemeinsamen ausruf? denn das war in erster linie ein intertextueller verweis an goethes werther....
na wenn euch die geschichte auch nicht gefällt, auf jeden fall scheint sie hum ich mag diesen begriff nicht zu polarisieren...


@zorronte: nette geschichte, ja. aber was willst du damit sagen?

... , dass es beim Kacken auf die Zutaten ankommt und man beim Backen nicht in der Nase bohrt.

Hört, hört! Auf keinen Fall sollte man mit den beim Kacken gewonnenen Zutaten backen! Welch schelmischer Geist, der durch die Straßen läuft und dabei zugleich Kind und Erwachsener sein will. Eine Übung, die einen Spagat verlangt, an dem sich schon einige den Schritt verzerrt haben.

Mir verzerrt sich das Gesicht, wenn ich dein geschwollenes Gesülze lese.

zorronte: ich finde es wirklich schön, dass du den charme des ersten teiles in den zweiten hinübertragen konntest und erwarte mit freuden eine fortsetzung!

Vater

Ergrauter Mann, war einst jünger als ich heut'
ungescheut mit Witz die Mutter anzugraben
schaut er verblüfft - ihr Bauch ganz rund
und ... muss nun diese Zeilen ertragen

Holzwagen und Indianer, nie Puppen schenkte er
stark er, der wundervolle Märchen erfand
zugeschlagen hat er nie, doch als Vormund hart
derart barst die Haselnuß in seiner Hand

Allerhand verging, bis zum ersten Schachgewinn
sieh hin, mein Spiegelbild trägt Falten
fand man bei ihm doch schon vor langer Zeit
bereit als Freund ihn zu behalten

Durchhalten, auch wenn er ruht im Krankenbett
kokett der Krebs sein Bein schon ziert
festhalten, er wird mich nicht vertreiben
bleiben werd' ich, bis auch das Zweite amputiert

Dieser Beitrag wurde von zorronte: 08 Dec 2006, 09:03 bearbeitet

manchmal etwas holprig, aber insgesamt gut gefällt mir.

zu Hause

Danach gibt es keine Zeit mehr.Zu Hause fängt dort an, wo Zeit nicht mehr in
Minuten,Sekunden oder Stunden zerfällt.Wo Sekundenkleber das Uhrwerk anhält.
Wo Augenblicke nicht flüchtig sondern unvergessen bleiben.Jedes Lachen und jedes
im Zorn gesprochene Wort bleibt auf Ewig, wenn man zu Hause ist.
Und zu Hause kann überall sein.

Seht ihr die Villa dort an den Bahngleisen,einen Steinwurf von Polen entfernt?
Auf ihrem Dachboden habe ich oft nach Gespenstern gesucht aber nichtmal Fledermäuse gefunden.Papa hatte dort oben sein Labor und es roch nach Funkenflug, Staub und kleinen Explosionen.
Vor dem Mittagessen war er dort oben und schraubte und erfand kleine Dummheiten.
Ich war gern bei ihm und spielte mit Uhrwerken und drehte an Zeigern
die ich nicht verstand. Mit der Wende verschwand das Labor aus dem Dachboden,
die Küche mit den Tomatenflecken an der Decke und das kleine Bad mit der roten Glasfasertapete.
Danach lief die Zeit wieder, die Uhr wurde repariert und nichts blieb mehr Ewig.
Übrig blieben kahle Räume und der Kopf meines Lieblings Teenage Mutant Hero Turtles.
Und zu Hause kann überall sein.

Ein kleines dorf zum Beispiel, dreizehn Häuser und eine Scheune verteilt
auf zwei Strassen, bewohnt von fünfzig Studenten und unzähligen Ratten.
Ein schönes Leben mit verkrazten Edith Piaf Platten,
gemeinsamen Kochen,Lagerfeuerabenden und Sternbrug Export Flaschen
auf Weihnachtsbäumen.Langsam sickerte erneut Sekundenkleber zwischen die Räder,
und brachten die Welt zum verstummen.[....]

Sehr schön

hehe

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